La tristeza es una constante.
El amor somos nosotros,
el odio también.
La felicidad
es una efímera eventualidad
y una eterna necesidad.
La soledad
es la madre de los poetas,
los locos y los suicidas.
El silencio es sólo eso,
silencio abrasador, fúnebre
y vital y nocturno e insomne.
La vida
es un hermoso y perfecto
morir de apoco.
La muerte
es la sarcástica ironía
de haber vivido un poco.
La sed
es de agua de mar,
de viento, de tiempo.
El tiempo
es la amarga soledad de las horas
en que escribo estos versos.
El cenit
es tu carne, tu aliento,
tu mirada.
La belleza
es el todo suspendido
en la intensa luz de la nada.
El poeta
sólo papel, grafito y
palabras.
suave, taciturno... real =)
ResponderEliminarbien primo!
EYYYYYYYYYYYYYYY!!!!!!!!!!!!!!!!!
ResponderEliminarcómo no vi ésto??????????????????????
Y CADA ESTROFA DE ESTE POEMA, MI GRAN AMIGO, PODRÍA DARLE ENVIDIA A LOS GRISES CONCEPTOS DEL DRAE.
Abrazo infinito
SIL
Excelente manera de definir estos conceptos siempre tan ambiguos y difíciles de determinar! que gran poema! gran comienzo para nuestro Blog!
ResponderEliminarUn abrazo!
mmmm on a personal level... el silencio no es solo eso..... este poeta es mucho mas...
ResponderEliminarsaludos
good to read you again